Por qué vive aún la poesía?

"¿Qué es poesía dices?
Y tú me lo preguntas?
Poesía, eres tú.

No dejo de asombrarme frente a un bello poema, me encontré por casualidad con un poeta chileno , Fernando González Urízar quien plasma en sus palabras las emociones con una delicadeza que logra traspasar el género y las épocas.Ésa es la magia del poeta, que puede de alguna forma hacernos vivir a través de la lectura el dolor, la pasión, la alegría, la tristeza,la ternura, conmovernos y entender por un momento lo que sentía el escritor.
¿Porque vive aún la poesía? Algunos dicen que los poetas son seres extraños, que son medio locos, tristes, desadaptados dirán otros, pero siento que quien escribe poesía se transforma, es el creador de un mundo al que luego nos transporta con las palabras que hilvana, nos deja sometidos a su poder, nos lleva de la mano en un tránsito de palabras, metáforas, imágenes para enfrentarnos a nuestra verdad. Cada lector ha vivido , experimentado y cada uno vive con diferentes intensidades la poesía de acuerdo a su particular experiencia. He aquí entonces que cada lectura es esencialmente única , particular aunque las palabras sean siempre las mismas.
En mi niñez, se cultivaba la lectura de la poesía,las cartas y las consecuentes respuestas hacían que el lenguaje se mantuviera rico en adjetivos, sinónimos, adverbios y superlativos. De alguna forma la modernidad , sus beneficios , nos han privado de mantener esta costumbre, pero a pesar de ello la poesía se defiende , sus nuevos rostros ya no hablan sólo de belleza, se nutren también de necesidades distintas, se comprometen con ideales políticos, hasta su estructura ha cambiado y derivado al verso libre, adiós a las tercetas y cuartetas, a la rima asonante y consonante, a los versos dodecasílabos, en aras de la libertad de pensamiento,también se liberó al verso.
A pesar de ello, añoro aquella poesía de antes, meticulosamente dispuesta para que el oído se encantara con sus ritmos,cada palabra en su lugar correcto, sometida a un ejercicio metódico que implicaba una maestría y un don especial, por ello cuando releo algunos antiguos poetas, me transporto a aquellas apacibles tardes de los fines de semana en torno a la mesa familiar, en que sagradamente escuchábamos recitar a nuestro padre.
¿Porqué vive aún la poesía? Creo que mientras existan soñadores que quieran decir lo mismo de mil formas distintas, habrán poemas, siempre habrá una musa para un verso, siempre habrá un amor al que rendirse, una flor que admirar, un paisaje que celebrar, una esperanza por la cual vivir, entonces hasta el fin del mundo....habrá poesía.

Tarde tranquila

A través de la ventana del segundo piso,veo como el sol de primavera entibia la tarde, la luz se filtra tenue, acá dentro está más fresco y el chal sobre mis hombros me entrega el calor que no recibo.
Mis pensamientos fluyen hacia el pasado, últimamente parece ser una búsqueda de algo perdido, es cierto, hace justo un año que falleció mi padre y el mar que recogió sus cenizas me saludo el sábado en la tarde.El arena húmeda marcó mis huellas y de regreso al auto, las huellas brillaban con una intensidad distinta que encontré un regalo especial de la naturaleza.
Estoy de vuelta en casa envuelta en mis recuerdos, incluso el chal que me cubre tiene un pasado, era de mi madre, cálido como ella , me abraza, me acompaña.
Es extraño entender que aún cuando ellos no están siguen estando tan presentes, incluso en pequeños detalles que sin querer les copiamos desde niños, como la forma de sentarse en el sofá cruzando los pies,el gusto por la comida sabrosa, la incesante laboriosidad, que por momentos me acompaña, soy de alguna forma ellos y ellos en mí.
Un silencio especial llena la casa, la misma que fue ruidosa,cuando la habitaba con mis tres hijos, mi madre, mi compañero. Ahora comienza a quedar vacía, el compañero tiene rumbos propios , paralelos, los hijos se han ido independizando y sólo el menor queda como el resabio de una maternidad muy deseada.
Los años, el tiempo han pasado a ser una preocupación más lejana, me doy cuenta que de a poco aprendí a aceptarme, aún la vanidad lucha contra la tenue línea de la frente o el kilo extra adquirido en el último tiempo, pero ya no hay urgencias detrás de cada paso, una dulce calma me comienza a invadir y me doy cuenta que finalmente la edad madura ha llegado, vivo cada instante, amo cada día, disfruto las palabras y aún me asombro con los ojos de niña, me enamoro con la intensidad de la adolescente, pero tengo la sabiduría de la mujer madura.
He aprendido a estar conmigo misma y finalmente me disfruto.....

En la copa

En el vaso que sostengo quedó tu huella,
en el mezquino borde busco el labio
para empaparme de un beso simulado
y cuando atrapo finalmente tus aromas,
a otros lares tus velas desplegaron.

Amante imaginario en la gota de vino,
alejo el cáliz de mi mano para saborearte
y cerrando los ojos, a mi modo, te perfilo.

Una a una voy desnudando tus palabras,
busco , creo, le agrego... mil sentidos
queriendo entender porqué me atrapas.

El mundo entero ahora entra en mi boca,
sabores nuevos y viejos se entremezclan,
y todo el amor que puedes darme ... en la copa.

Retrato de Domingo familliar

A veces nos preguntamos que pasa detrás de las acciones, pero a veces también nos preguntamos tarde. La incomunicación puede llevar a la desesperación. La voz puede incluso no ser escuchada y aplastada por el mismo silencio. He aquí un retrato ficticio de algo que puede ser o quizás lo haya sido real.....

Cuatro de la tarde. La loza permanece sobre el lavaplatos. Jaime sentado en el sofá hojea parsimonioso el diario en la sección deportes haciendo sonar el papel, Juana se dedica a regar plantas en la terraza y de vez en cuando se agacha a quitar alguna hoja seca o una maleza. José mientras tanto en su pieza juega playstation y Julia conversa en el teléfono discutiendo la fiesta de la noche pasada.

Se oscurece casi desapercibidamente, en el comedor ahora reunidos frente al televisor, se cruzan las manos en silencio para alcanzar algo. La mesa queda vacía. Jaime vuelve al sofá, Juana a la cocina, José y Julia a sus cuartos.

Esa noche Juana en el baño, traga una, otra y otra pastilla frente al espejo llorando silenciosa. Jaime la encuentra en el piso, abrazando el cuerpo frío , pregunta -¿Por qué lo hiciste?...¡Te veías tan feliz!!...-

La mirada ausente para siempre es su respuesta.

M.....

M... se levanta desde la cama puntual a la misma hora, como si un reloj interno la sacudiera para despertarle, luego el aseo cotidiano, la mesa puesta, el desayuno de siempre, té y pan de marraqueta, en ocasiones con mermelada otras sin nada. Un dejo de pretensión frente al espejo la hace colocarse un pinche sobre el mechón rebelde que cae sobre la frente. El sofá habitual la recibe mañana y tarde. Se queda allí, atenta al timbre, lo mismo que los otros en la casa de acogida, esperando una visita que no llega.

No sabe que ya la olvidaron.